Aunque me espine la mano

Cena en casa de Federico Robles. "Durante toda la cena, Robles se dedicó a hacer reminiscencias de su vida política. Sólo al tomar la copa de vino cortaba su flujo de palabras y Norma, ya mecánicamente, cumplía la lección y se dirigía a Ixca Cienfuegos: —¿Ya leyó usted a Curzio Malaparte?… ahora viene un ballet hindú a Bellas Artes… el domingo pasado, en el Jockey… en fin, la dignidad y la discreción exigen ciertas cosas… cenamos Federico y yo con Su Alteza y la Condesa Aspacúccoli… tuve la suerte de encontrar un Orozco impresionante… encargamos ese bibelot de Bruselas… y dejaba de hablar en cuanto su marido volvía a colocar la copa rosada sobre el mantel: —Le iba diciendo, Cienfuegos, que nuestra borrachera con el petróleo ya debe acabar. No poseemos las capacidades para conducir exploraciones permanentes y en gran escala. Poco a poco, disfrazadas pero seguras, las compañías extranjeras tendrán que regresar a darnos su saber técnico y su dinamismo. De lo contrario, tendremos que seguir un proceso de industrialización lento, frenado por el afán patriotero de gritar que el petróleo es nuestro. El bienestar definitivo del país, se lo digo, está por encima de cualquier satisfacción patriotera. Cienfuegos observaba en silencio este juego y se divertía contando los minutos, casi equivalentes, en que se desarrollaban sus fases en contrapunto. En una cabecera, la figura plomiza de Robles, rígida y lenta, y en la otra, la languidez natural y rubia de su mujer. Al finalizar, Robles encendió un puro y pidió permiso para retirarse: —Tengo una junta extraoficial, pero todavía es temprano. Norma, atiende al señor Cienfuegos, ofrécele un licor. —Y con un abrupto movimiento de cabeza, se despidió. —¿Cognac, menta, anís…? —inquirió Norma mientras se frotaba una muñeca sobre la otra, repitiendo los movimientos que hacía al perfumarse. —Sí… un cognac —dijo, mirándola fijamente, Ixca Cienfuegos."